Una coppia di filippini in vacanza documenta la propria presenza appena al di là delle Mura Vaticane, con un reportage fotografico alquanto pop (o pulp?). Lui a pelle di leopardo sul muso del 19. Poi un mezzo busto di tre quarti. Lei in procinto di salire, buste da shopping alla mano. Lei felicemente sorridente tra le porte.
Si chiudono le porte. Fine del siparietto.
Sentita la mancanza di un sottofondo dei Righeira.
Ho preso a scrivere sul tram. Mi sento tanto milanese (da leggersi con l’intonazione del caso). Libri proprio non ci riesco. E tutto sommato riscontro il flusso di una miriade di schegge di follia nelle lunghe attese al capolinea. La testa è come una latta di fagioli. Che non conterò.
Via Ottaviano mi ha spossata, ma mi regala anche qualche momento di benessere sporadico.
Tanto è ancora per poco.
*Letta su un foglio appeso nel gabbiotto dell’Atac, in Piazza Risorgimento.
Credevo che mia madre fosse Bree Van De Kamp. Mi sbagliavo. Bree Van De Kamp sono io.
Non tanto per aver badato a dieci commensali, bensì per l’essermi “avvelenata” la cena, come mio uso, ed essermi riservata un post da brivido. Per aver messo tutto a posto, dov’era e com’era, peli del gatto inclusi, aver ballato il tango col vicino, il David, mentre il quadro antico sbirciava dal loop dello sceensaver – si, dimentico sempre di cambiare la selezione delle immagini da New York Aprile a New York Luglio/Indipendenza – e pensando comunque ad altro, aver tergiversato con lo spazzolino, giocato con tre sveglie delle quali, ne ero conscia, le mie orecchie non avrebbero inteso sentire il trillo. Tutto entro le 5.40. Poi coma etilico.
Alle undici ero a guadagnarmi il pane. Linda e pinta non proprio, ma almeno in condizioni accettabili. Si?
Sono la Bree.. dei poveri.
Orgoglio!
