Se Zaha Hadid può disegnare delle scarpe, posso farlo anch’io.

E riflettendo quest’affermazione si è presto tramutata in una domanda – che stano. Posso farlo anch’io?

Posso. Potrei. Certo. E certo è che avrei seri problemi a venderle.

Sarà davvero una questione di tempi giusti o sbagliati, bicchieri mezzi pieni o mezzi vuoti? Saranno solo sogni luminosi?

Appesa. Come queste paia di scarpe. Le guardi e non capisci perchè siano lì, chi ce le ha lanciate e perchè. Le guardi e ti domandi per quanto rimarranno aggrovigliate lassù, in balia del vento, o quanto tempo impiegheranno, eventualmente, a cadere.

E’ come dice Drew Barrymore.

“I’ve had a guy leave a voicemail for me at work, and then I call him back at home, and he emails me to my Blackberry, and then I text him to his cell and then he emails me to my home account from the plane phone — and it just totally gets out of hand. I miss the days where you had one phone number with one answering machine that housed one cassette tape and either the cassette tape had a message from the guy or it didn’t. That’s it. Now you have to go around checking all your portals and get rejected by seven different technologies. It’s exhausting.“

E comunque è vero. Di nuovo, non ci sono sfumature di grigio (o di rosa). E’ bianco. O nero. E’ come dico io. La verità è che non vuoi saperlo. Tanto sarebbe ugualmente estenuante.

Mentre il posacenere si riempie, conto le parole mai dette, includendo quelle che non vorrò pronunciare, arrotondando per eccesso in virtù di quelle ancora mai pensate.

Le peso. Ne misuro la profondità, provando a calcolare quanto male possano fare, autoinfliggendomele. Scarto le più dure – veramente dure. E continuo a non poterle scagliare.

Il cerchio è sempre aperto in quella retta. I punti sono sempre infiniti. Alcuni all’apparenza più vicini, sebbene sempre impercettibili al tatto. Altri, una volta assai stretti, ben più dilatati.

Mi allungo a cercandoli e scivolo via alla deriva.

Traballa la nuvola. Traballa. Al ritmo di una musica che suona invincible, invisible. Del frastuono assillante di un telefono che non squilla. Sotto la spinta immobile di un Ariete che la sfonda. Di due.

…tra le righe.

He won. Again.

Ho preso tutto quello che m’è rimasto e l’ho portato in alto, dove il cielo è sempre sereno. L’ho messo in salvo dal temporale. Distesa su questa prateria immateriale, mi godo il calore che ancora l’autunno mi regala.

Di nuovo l’autunno. Oggi ne assaporo il gusto gradevole e, insieme, avverto nausea e vertigini a guardar giù dalla nuvola.

La mia casa è diventata un castello. Non c’è più l’orto, ma un giardino intricato. Rovi e spine. Passaggi segreti per entrare ogni notte. E perdersi.

Isn’t it time to wake up?

Spera. E spero anch’io. Ma il valore che attribuiamo a questo sentimento è forse diverso.
Speranze poi. Direi voglie. Da soddisfare.

Egocentrismi. Se non grandi egoismi, carichi come bombe nel passare sopra gli altri con una tale noncuranza, minacciando di esplodere. Nascondersi dietro il dito del “è questo ciò di cui ho bisogno”, ignorando volutamente gli altri ordigni.

Sono un’isola. Oggi più che mai. Sono sempre quell’isola. Solo io, e il mare che mi circonda. Le altre isole non esistono.

Riemergono frasi dal passato.

Si cristallizzano qui. Tra il desiderio di programmare qualcosa di già sperimentato, ma dal sapore totalmente nuovo, e il non volerci neanche pensare. Per paura di.

No one else kisses your feet like I do.

No one else.

Qualche volta vorrei essere dei Gemelli – se non posso essere la metà buona di me – e godere della dualità dei miei sentimenti, vivendoli entrambi, a giorni alterni.

I I I
Can’t stop thinking ’bout you
Yeah yeah yeah
Why would I want to
I like my coffee with toast and
Jelly but I’d rather be licking
From your back to your belly
I I I
Think that I’m going to