Se Zaha Hadid può disegnare delle scarpe, posso farlo anch’io.
E riflettendo quest’affermazione si è presto tramutata in una domanda – che stano. Posso farlo anch’io?
Posso. Potrei. Certo. E certo è che avrei seri problemi a venderle.
Sarà davvero una questione di tempi giusti o sbagliati, bicchieri mezzi pieni o mezzi vuoti? Saranno solo sogni luminosi?
Appesa. Come queste paia di scarpe. Le guardi e non capisci perchè siano lì, chi ce le ha lanciate e perchè. Le guardi e ti domandi per quanto rimarranno aggrovigliate lassù, in balia del vento, o quanto tempo impiegheranno, eventualmente, a cadere.
E’ come dice Drew Barrymore.
Mentre il posacenere si riempie, conto le parole mai dette, includendo quelle che non vorrò pronunciare, arrotondando per eccesso in virtù di quelle ancora mai pensate.
Traballa la nuvola. Traballa. Al ritmo di una musica che suona invincible, invisible. Del frastuono assillante di un telefono che non squilla. Sotto la spinta immobile di un Ariete che la sfonda. Di due.
Ho preso tutto quello che m’è rimasto e l’ho portato in alto, dove il cielo è sempre sereno. L’ho messo in salvo dal temporale. Distesa su questa prateria immateriale, mi godo il calore che ancora l’autunno mi regala.
Spera. E spero anch’io. Ma il valore che attribuiamo a questo sentimento è forse diverso.
Speranze poi. Direi voglie. Da soddisfare.
Riemergono frasi dal passato.
Si cristallizzano qui. Tra il desiderio di programmare qualcosa di già sperimentato, ma dal sapore totalmente nuovo, e il non volerci neanche pensare. Per paura di.
Qualche volta vorrei essere dei Gemelli – se non posso essere la metà buona di me – e godere della dualità dei miei sentimenti, vivendoli entrambi, a giorni alterni.
